Não é culpa do Spielberg

Eu e a Patroa gostamos de ir ao cinema. E ontem, sem fazer força, acabamos por arrumar um jeito e fomos ver o novo Indiana Jones. É divertido. Aqui, nessa cidade, se você quiser pagar meia no cinema, tem que mostrar carteira de professor ou de estudante, carteira de identidade e uma capa de contra-cheque. Eu paguei uma inteira e a Patroa pagou meia.

Nós fomos ao shopping, compramos os ingressos para o filme e depois fomos comprar a comida numa lanchonete. Quando voltamos, já havia uma fila razoavelmente grande na frente do cinema. Tinha um sujeito aparentemente exoftálmico em último. Lembra do Marty Feldman, aquele ator de olhos gigantescos dos filmes do Mel Brooks? Dizem que era exoftalmia. Eu perguntei para o dublê de Marty se aquela era a fila para ver o novo Indiana Jones. Ele disse que achava que sim. Eu disse que muitas vezes as pessoas confundem a fila de comprar ingresso com a fila de entrar no cinema. Disse também que era por isso que eu estava perguntando, porque afinal de contas, eu já havia comprado os ingressos. E ainda disse que não havia fila nenhuma para comprar a entrada.

O sujeito parecido com o Marty Feldman olhou para mim com os olhos esbugalhados. Esticou o pescoço, deu uma olhada lá na frente. E viu com os próprios olhos que realmente não havia fila para comprar as entradas. Ele disse obrigado e saiu da fila. Eu comentei com a Patroa que muitas vezes as pessoas entram nas filas sem saber que estão na fila certa. E disse também que foram os olhos daquele sujeito que me deram a impressão de que ele não sabia realmente onde ele estava. E então a mocinha que estava à nossa frente se virou para mim. Sem encarar a moça eu disse para a Patroa que ainda bem que já estávamos com os nossos ingressos e que a fila parecia estar bem rápida. E a mocinha também saiu da fila.

Em seguida, um grupo de rapazes que olharam para o traseiro da mocinha também percebeu que estava na fila errada. E num instante já estávamos a entregar os bilhetes na entrada das salas.

A moça que recolhe os bilhetes olhou com atenção de especialista os documentos apresentados pela Patroa. Escrutinou a identidade. Virou e revirou a carteira de professor. E eu pensei que ia abrir o contra-cheque. Mas deu uma olhadela condescendente para nós dois e deixou a gente seguir. Ainda bem, porque eu estava carregando um milk-shake e um refrigerante, ambos de meio litro. E a Patroa estava ocupada com os sanduíches e a bolsa enorme que ela carrega para tudo quanto é lugar.

Ficamos em excelentes lugares. E vimos os treilers de “Nárnia , O príncipe Cáspian”, “O Incrível Hulk” e “Kung Fu Panda”. O filme do Indiana tem uma seqüência inicial ao som de Hound Dog do Elvis. Curti muito. Nessa pequena obra-prima de abertura, o Spielberg fez a câmara dar voltas e mais voltas impossíveis e só isso já teria feito valer a ida ao cinema. O filme tem um ritmo alucinante, mas não sei, não me empolguei tanto. Não sei se foi o Spielberg que exagerou na dose, ou se sou eu que estou perdendo a capacidade de imersão. Talvez tenha sido o Spielberg, porque eu lembro de ir a filmes dele em que as pessoas aplaudiam no final, extasiadas.

Saímos quase ao mesmo tempo que o Marty Feldman tupiniquim. Ele também não me pareceu que ia soltar foguetes de entusiasmo. A Patroa gostou do filme. Ela gostou de uma parte que tem cobra. O Indiana só tem medo de cobra, lembra? E eu gostei muito de uma parte que tem formiga.

Depois pensei melhor. Não é culpa do Spielberg. E o Harrisson Ford está magnífico. Acho que o problema é meu. Eu fico cada vez mais velho e chato. Daqui a pouco só gosto de mundo animal.

(Eu tinha escrito errado antes. Não era xeroftalmia que o Feldman tinha. Era exoftalmia e estrabismo. O Cabeça me corrigiu e eu fiz o remendo.)