Meninas lindas de manhã bem cedo

Hoje de manhã, minha filha de 3 anos estava toda carinhosa comigo. Mostrou orgulhosa a mamadeira, tinha tomado tudo. E alguns minutos antes tinha recusado a mamadeira e a minha presença. Tudo porque eu tinha os braços cobertos pela camisa de mangas compridas. Ela disse que queria a mãe, que a deixa mamar no colo e não usa camisas que impedem mexer no cotovelo. Ela gosta de mamar e mexer no cotovelo de quem a abraça. E com uma camisa de manga comprida tapando, não tem graça mexer no cotovelo.

É fato que meninas são diferentes. É bom que o sejam. O mundo seria muito chato se os assuntos se resumissem a futebol, carros e cerveja. As meninas, pelo simples fato de existirem, já trazem uma variedade enorme de assuntos com elas. Falam pelos cotovelos. Falam pelos cotovelos. Falam pelos cotovelos. Como falam. E como é difícil entender as meninas. E como elas são adoráveis.

Há muito tempo tenho essa dificuldade em entender meninas. Ela não é derivada somente do fato de eu ser homem. Quero dizer, isso não é só um fato decorrente da óbvia dicotomia masculino/feminino. Meninas são realmente difíceis de se entender. É fato que elas complicam o que é simples. É fato que possuem uma estranha maneira de conectar causas e efeitos. É fato que elas possuem uma lógica enviesada, em que a distância mais curta entre dois pontos é uma curva reta, um absurdo qualquer. É uma maravilha.

Posso falar de cadeira. Sou um observador de meninas desde a mais tenra infância. Tenho duas irmãs. Uma quatro anos mais velha e outra quatro anos mais nova. Nunca entendi o comportamento de nenhuma das duas. E, sobretudo, jamais consegui vislumbrar os motivos que levam as meninas a mudar de humor tão rapidamente. Acho lindo. De verdade.

É uma coisa impressionante, essa mudança de humor nas meninas. Ela obedece a estranhos eflúvios matinais ou vespertinos. Está regulada pela ondulação dos cabelos, pela inflexão de uma voz. Meninas passam da euforia à letargia em segundos. E sabem fazer beicinho com muito mais eficiência que os garotinhos. Meninas adoram valorizar uma ferida. Se você procurar um lugar sem uma mancha roxa na perna do meu filho, provavelmente não encontrará. Ele vive dando topada em alguma coisa, bate a perna em tudo quanto é lugar. E nem liga. A menina é o contrário. Pele imaculada. Um minúsculo micro-ponto que parece uma casquinhazinha de ferida é motivo para lágrimas ardentes e desesperadas. E tudo some num passe de mágica, depois de um sopro suave, de brisa leve. Meninas são fantásticas.

É bem verdade que as meninas são mais calmas, quietas e organizadas que os meninos. Mas quando enjoam e embirram, são piores que três ou quatro meninos endiabrados amarrados a gatos brigões. Meninas são guerreiras cruéis, quando guerreiam. Talvez por isso sejam descritas de maneira tão perversa pelos gregos. E troianos.

Minha menina é meio difícil de entender. Mas ela tem bastante paciência comigo e me explica as coisas, quando eu peço. E é nessas horas que eu adoro olhar para o sorriso bonito e os olhos brilhantes, orgulhosos de me explicar as coisas. Ela é bem didática, com seus três anos. Transmite muita segurança. Sobretudo, percebo nela uma estranha força benigna, uma extraordinária emanação que parece se enroscar nas minhas entranhas, atravessar os meus átomos e reverberar nas minhas moléculas. É uma urgência de fazer o bem, um poder irresistível que vai me movimentar para obter o melhor de mim. Minha menina é meu liquidificador de vontades, tenho que ter muito cuidado para evitar que ela obtenha uma dominação completa e inexorável. Embora a Patroa jure que isso já não seja mais possível. Talvez não seja mesmo.