A vingança de Julio Iglesias

Recebi um monte de e-mails, quase 8, de pessoas condenando ou aplaudindo o texto de ontem. Tá bom, a maioria absoluta foi contra. Contra o texto, contra as piadas, contra as gracinhas, contra a Espanha, contra o Brasil, contra a PF, contra os perros e contra os meus exageros. Mas recebi dois e-mails de suporte explícito. Os dois eram do Velho Tom. Ele mandou duas vezes a mesma mensagem em código: “Careca, você rtou. Achei a história pacas. sei de quem é a zabumba, tamb é deste seu amigo.”. Que eu interpretei e traduzi livremente como uma mensagem de apoio incondicional do meu velho amigo. “Careca, você acertou. Achei a história boa pacas. Já sei de quem é a zabumba,
também é deste seu amigo.” Só pode ser. Valeu Velho.

Ninguém disse uma palavra contra o Real Madri. D.Quixote também foi unânime.
E Banderas? Esse foi dividido. Algumas mulheres adoraram saber que ele não é americano e tem sangue latino(Jurei mentiras e sigo...). Outras eram fãs do ator desde o primeiro filme e ficaram surpresas por eu pensar que ele era americano. Rá, rá. Eu sabia que ele era espanhol, de nascença. Mas esqueci. Depois comecei a pensar que o sotaque dele era problema de dicção.

Os homens não ligaram a mínima para o Banderas. Embora uns dois ou três tenham dito que ele, como ator, daria um bom toureiro. Achei esses comentários muito preconceituosos. Acho que ele é bom e deveria parar enquanto pode, antes que algum touro o atinja nos países de Almodóvar.

Agora, o grosso de comentários foi sobre o Júlio Iglesias. E isso nem tava no texto, tava nos comentários. Com meu impressionante castelhano “léngua-pala-fuera” fiz os mais crédulos crerem que eu quebraria minha coleção de elepês do Júlio Iglesias. Jamás, jamás. Non passarón. Como disse um famoso presidente, pura bravata. Acontece que não encontro a minha coleção de elepês. E eu tinha bem uns vinte. E se não os acho, não há como destruí-los. Rá,rá.

A nova geração que me lê, desatenta com seu Ipod, ei, presta atenção, não sabe quem é Júlio Iglesias. Pois o Iglê, como era chamado carinhosamente por muitos, foi o grande responsável pela trilha sonora de amassos e xamegos nas pistas de dança. Não que eu tenha sido um pé-de-valsa. Teve uma época, que durou muito pouco graças aos céus, que eu era chamado de bói-parede. As meninas ficavam de um lado. Eu e os outros caras do outro, encostados na parede, criando coragem para atravessar a sala e chamar para dançar. Aí tocava o Júlio Iglesias. As meninas se alvoroçavam. Os caras e eu criávamos coragem. Era aproveitar aquela lenta ou só dali a meia hora para um amasso. Nunca entendi nem uma vírgula do que ele falava. Para mim, Iglê significava música de 5 minutos para dançar agarrado e devagar. Depois descobri que isso era geral. Eu e a torcida do Flamengo não entendíamos xongas do que o Iglê cantava. Mas a gente achava o amasso bom demais.

Pois é, de vingança não tem nada. Aliás, eu só mencionei o Júlio Iglesias por causa de um amigo meu, que é mexicano, o Juan. Depois da Franka, o Juan é o maior fã do Júlio Iglesias que existe no planeta. E o Juan disse que se eu fosse mesmo para Madri ele também iria junto. Ele é da turma do deixa disso. É maluco, mas é gente boa, o Juan. Conforme recomendação médica, para não contrariar, perguntei o que ele faria para ajudar a apaziguar os ânimos.
_Colocaria um disco do Iglesias numa radiola, lá no aeroporto. Democraticamente. Para guardas e passageiros escucharem. Todo mundo ia dançar. Pelo menos as lentas.
_Juan, tu es maricon? Hay fumado? Estás loco de la cabeza!!– eu disse a ele.


E o Velho Tom escreveu de novo. Ele estava com problemas no teclado. A mensagem era “Careca, você surtou. Achei a história ruim pacas. Não sei de quem é a zabumba,
o tamborim é deste seu amigo.”

De quem será essa zabumba?