Outro dia, enquanto trocava os pés da máquina de lavar, me peguei conversando com a minha mulher sobre a luva de Michael Jackson. Ele usava uma luva, lembra? Não era um par de luvas. Era uma única luva, na mão direita. Era branca com lantejoulas prateadas.
_Eu não entendo aquela luva - eu disse para a minha mulher.
_Que luva? Ficou louco? - ela disse.
_Aquela luva prateada do Michael Jackson. Por quê ele usava aquilo? Qual era o significado oculto?
_Essa máquina de lavar está pesada. Quer ir mais depressa?
_Inclinada assim nem precisa fazer força, é só equilibrar. Mas amor, você não acha estranho?
_Estranho é você. Se a máquina escorregar ela vai cair em cima da sua mão - ela disse.
_Não. Não vai escorregar. A luva única é que é estranha. Por quê ele usava só uma? Qual era o motivo dele usar na mão direita? - eu disse.
_Vai ver ele era canhoto. Anda logo com isso. Já estou ficando com cãibras - ela disse.
_Esses pés antigos estão enferrujados. Não está sendo fácil. Talvez se eu pegar umas luvas, a coisa melhore.
_Nada disso, foi você que inventou essa troca de pés, é melhor ir mais rápido - ela disse.
_Consegui, agora só falta um - eu disse.
_Ótimo, com três pés na máquina você consegue trocar o último sozinho. Fui - ela disse.
_Tudo bem, tudo bem. Esse último nem está enferrujado. Pode deixar que eu me viro - eu disse.
E o último foi mesmo bem fácil, consegui desatarrachar e substituir pelo novo pé emborrachado em cinco minutos.
_Amor, talvez ele se sentisse mais seguro com a luva. Era tipo o cobertor daquele amigo pianista do Charlie Brown - eu disse para a minha mulher, na cozinha.
_Do que você está falando? - ela disse.
_Da luva do Michael. Vai ver era igual a um amuleto, um tênis da sorte, as meias do sucesso. Sabia que tem jogador de futebol que sempre entra em campo com a mesma cueca?
_O que eu fiz para merecer isso? - ela disse.
Eu fingi que não ouvi e prestei atenção no barulho da máquina de lavar roupa. Talvez os novos pés aguentem alguns meses.
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