Comprando badulaques

Entrei outro dia numa loja de badulaques. Foi por causa de um belo estojo de caneta, feito de alumínio. Sempre passo na porta dessa loja, que fica no shopping onde almoço de vez em quando. Em geral, evito entrar. Aliás, evito olhar a vitrine.

É uma loja de utilidades domésticas e de escritório que vende uma porção de coisas ...inúteis. Cinco minutos depois de entrar, comprei uma mini-lanterna que também tem um apontador laser, daqueles que parece mira de arma de filme americano. Também comprei um chaveiro novo, com corda de couro trançado. E também comprei uma ferramenta de bolso que lembra um canivete suíço, só que ao invés de lâminas possui um bico de alicate e um encaixe para colocar uma série de ponteiras.

A vendedora não podia acreditar. As três coisas que ela me sugeriu, eu comprei. Um indice de 100 por cento de aproveitamento. Ela olhou para mim e sugeriu um último item: o porta-canetas de alumínio que havia me atraído para dentro da loja. Comprei também. É tão simplesmente absurdo fazer um ser humano feliz. Basta estar sob o domínio das sugestões dele.


Dez segundos depois de sair da loja eu olhei para a sacola com esses bagulhos e percebi que a síndrome da aquisição de porcarias inúteis havia vencido novamente. Fazia bem uns três meses que ela não dava as caras. Isso já tem umas duas semanas. Agora quando almoço no shopping troco o caminho. Não passo nem perto da loja de badulaques.

Eu, meu próprio horóscopo

Já escrevi sobre a Keri Smith várias vezes aqui, neste blog que os pixels hão de tragar. Ela é supercriativa e um estímulo à criatividade das outras pessoas. É lógico que a criatividade, como quase tudo na vida, exige um mínimo de boa vontade e humildade. Não me lembro como cheguei ao blog dela, mas todas as vezes que vou lá eu aprendo alguma coisa nova. Ou lembro de alguma coisa velha e boa. Ou as duas coisas acontecem e eu resolvo inverter tudo. Pois hoje foi mais ou menos isso que aconteceu.
Fui lá e encontrei aquela boa idéia, a de escrever uma carta para mim mesmo no futuro. Já fiz isso aqui há muito tempo. Escrevi uma carta para ser lida daqui a muitos anos, em 2018. Ainda é muito cedo para reler a carta. Tenho que esperar pelo menos mais uns nove anos. Então resolvi usar a mesma idéia ao contrário. Ou seja, escrever uma carta para mim mesmo no passado. O objetivo seria procurar passar uma idéia de quem eu sou, em 2009, para quem eu era, em 1999. Obviamente, aquele idiota que fui em 1999 jamais lerá essa carta. Mas o que é que uma pessoa pode dizer para si mesma que ela já não saiba?
Mesmo assim, resolvi escrever para aquele velho Careca.
“Prezado Careca, você, que sou eu mesmo há muito tempo atrás, ainda possui algo parecido com cabelo no topo do cocoruto. Preste atenção, isso vai acabar. E nada do que você faça poderá interromper o inevitável. Você vai ficar mais descabelado que uma maçaneta. E nos próximos dez anos ninguém vai conseguir inventar uma cura para isso. Mas não é para economizar a grana do shampoo que eu escrevo. Também não é para dizer que vem crise braba pela frente. O futuro é sempre uma incógnita e é assim que deve ser. O tédio é o pesadelo de quem tem todas as certezas do que virá. Por isso, posso lhe garantir que você não se sentirá nem um pouco entediado nos próximos dez anos.
Também posso garantir que muitas alegrias e tristezas virão. E você vai precisar ser forte. Felizmente, um monte de gente lhe estenderá a mão. Cuidado com uns babacas que aparecerão pelo caminho, fazendo o mal. Você é do bem, do time dos justos, mas também não precisa engolir sapos demais. Alguns boçais devem ser mandados de volta para as malditas máquinas que os chocaram.
Eu escrevo para dizer que você vai mudar, Careca. Sua empáfia vai diminuir. E você vai começar a fazer balanços diários. E check lists. E até uma lista de coisas para vender no site de leilões. Sua admiração por Dostoievsky não arrefecerá. Por outro lado, até hoje você ainda não terminou de ler a trilogia do Henry Miller : Sexus, Nexus e Plexus. Convém fazer um esforço maior para ler mais. Siga o seu instinto. Use fio dental. Faça mais flexões. Pule corda. Coma uma maçã por dia.”
Foi só então que eu percebi que estava falando comigo mesmo como se fosse um horóscopo de revista, um cartomante sem bola de cristal. Eu, Paulo Coelho de mim mesmo, rá, rá!!

O toca-fitas/CDs de bandeja obsoleta

Estou usando o carro que estava com a minha mulher. O carro tem um toca-cds de bandeja, daqueles bem antigos, que ficam no porta-molas. Foi o primeiro CD-player de carro que eu comprei. Era super-avançado. Hoje é bandeja obsoleta, sucata, lixo tecnológico.
Eu acho ótimo. E ainda tem um toca-fitas. Deve haver algum problema com o toca-fitas, mas não tem importância, o CD toca muito bem. Cabem dez CDs. E quase todos os CDs são da minha mulher. Encontrei dois CDs meus, que gosto muito. Um é a trilha sonora do filme “O reencontro”. O outro é uma coletânea do Paul Simon que ganhei de presente do meu amigo Maurício há um tempão. Coisa boa. Os outros discos são de artistas nacionais. Coisa boa. Tom Jobim, Tom Jobim, Marisa Monte, Marisa Monte, Maria Rita, Maria Rita, um que não está tocando, acho que é do Tim Maia, e uma coletânea de músicas da Marina.
Minha mulher gosta muito do Tom Jobim e mais ainda das citadas cantoras, daí a repetição. Também gosto muito dos discos repetidos, especialmente de um dos CDs da Marisa Monte. Numa das músicas, Marisa Monte fala de um canto do coração decorado de saudade. E é com essa música que estou voltando para casa nesta semana.
Com a reforma, lá em casa, encontrei um monte de fita-cassete do tempo em que eu gravava fita-cassete. Também encontrei meu walkman. Vários episódios da minha vida têm estreita relação com as fitas-cassetes que eu gravava. Gravei fitas para uma porção de eventos especiais, inclusive para festas de casamento. Tudo bem, foi para as festas de casamento das minhas irmãs e do meu irmão, mas todos dançaram para valer. Acho que todos nós já fomos menos sofisticados e já nos divertimos muito mais.
Fiquei olhando um tempão para a caixa de fitas e o meu velho walkman. Uma avalanche de lembranças me atacou antes que eu encontrasse pilhas. Depois não tive coragem de ligar o aparelho.

O fim da reforma do Careca

Domingo. Páscoa. É hora de dormir e estamos todos muito aliviados. O dia foi exaustivo em doces e corre-corres, mas estamos todos bem e em casa. Acabou a reforma. A última parte da tranqueira e do lixo saiu de casa antes que as crianças e a minha mulher voltassem. Deu tempo de passar um pano úmido para tirar uns cantos de poeira. Deu tempo de arrumar umas coisas de trabalho. Achei os papéis para a declaração de renda, que eu havia separado mas não encontrava.
O piso ficou jóia. As paredes e o teto também. Só falta o rodapé. Depois nos arrumamos. O canto do escritório também terá que esperar a chegada dos móveis novos.: uma mesinha, um armário alto, com porta e uma cadeira linda, giratória. Parcelado em cinco vezes. Vou buscar e montar em casa, como a maioria dos móveis daqui de casa. A cadeira eu trouxe no sábado. Foi ótimo, porque o sofá ainda não voltou da troca do forro.
As cadeiras antigas também estão sendo reformadas. Preciso dar um jeito na mesa de refeições, que está meio bamba. As crianças amaram a cadeira giratória nova. O menino e a menina sentaram juntos. Depois se revezaram na giração.
_Agora chega. Agora é hora de dormir! – eu digo, fingindo que estou bravo.
E as crianças querem que eu conte uma história. Já faz tempo que não conto uma história antes que eles durmam. A menina está de quarto cor-de-rosa, com um armário novo que montei na tarde de sábado. Mas ela quer dormir no quarto do irmão. O quarto do menino está todo reorganizado. Tento entender porque a menina não quer ficar no quarto novo, mas é impossível entender tudo. Vai ver que é só hoje. E também estou cansado.
Faz frio e eu quero que os dois se cubram. A primeira história é sobre o dinossauro Bocão, que morde os pés dos meninos e das meninas que não cobrem os pés na hora de dormir. O Bocão também morde o dedão dos meninos e das meninas que demoram a dormir. O Bocão é um sucesso, mas as crianças ficam provocando mordidas o tempo todo. Sou obrigado a colocar o Bocão de volta na máquina do tempo. Depois vou pegar água para os dois.
Aí começam os pedidos para a segunda história. Começo a contar uma versão careca da Branca-de-Neve.
Era uma vez uma linda princesinha chamada Branca de Neve que morava com a sua Madrasta, chamada Malvada. Todos os dias, a Madrasta Malvada olhava para o espelho mágico e perguntava:
_Espelho, espelho meu, existe alguém mais bonita do que eu?
_Ó Madrasta Malvada, você é bonita pra dedéu. Mais linda do que você só existe no céu.
_Espelho, espelho meu, me diga agora, por que em rimas você se demora?
_Foi você que começou, ó Majestosa!
Mas um dia, o espelho respondeu:
_Existe sim, ó Rainha das Malvadezas, uma entre vós, que a supera em beleza. O nome dela é Branca de Neve, e mora aí, no mesmo CEP deste castelo.
Furiosa, a Rainha só não quebrou o espelho porque não queria ter sete anos de má sorte. Chamou o Caçador e falou para ele matar Branca de Neve e levar a ela o coração da mocinha, como prova. O Caçador, que conhecia Branca de Neve desde que a Rainha ainda era viva, deixou a mocinha escapar. Mas ele tinha um problema. Como fazer para enganar a Majestade Malvada? O Caçador pensou, pensou, pensou e viu um bezerrinho que estava passando por ali, sozinho, sozinho...
Nessa parte, minha filha me fez mudar a história.
Ao invés de coração de bicho, o Caçador inventou um coração de madeira achado no mato.
Nosso Caçador fez uma longa perigranação atrás de uma pedaço de pau parecido com um coração. Esse serve? Não. Esse parece uma perna. Esse parece um pé. Uma orelha. Um joelho. Um braço. E esse? Ah, esse parece um coração.
E o sangue? Bom, eu espetei o dedo do Caçador e ele teve que ordenhar o próprio dedo até conseguir um efeito legal. Pronto, finalmente o Caçador poderia enganar a Rainha das Maldades.
E aí... bom, eles dormiram.

Vic maluca

Foi difícil dormir na noite de ontem, meus caríssimos leitores e leitoras dessa Kombi de leitores. Por causa da primeira mão de pintura, fomos dormir na casa da minha sogra (calma, ela viajou com o sogrão - estão em São Paulo).

O cheiro de tinta é ruim para asmáticos, já havíamos planejado essa dormida fora.
O problema todo foi a gata.

Vic é o nome dela. É Vic de Victória. É uma angorá que a irmã da minha mulher ganhou de presente de um namorado. O pobre animal já tem mais de dez anos, já fez cirurgia e tudo. Mas o desejo não é uma coisa capaz de ser removida pelo bisturi.

Ontem à noite Vic miou de hora em hora. Minha mulher teve ganas de chutá-la. Eu pensei em produzir um tamborim. Mas tudo passa.

Até o sono.

Espero retomar a minha existência blogal na próxima semana. Bom feriado para quem fica.