Poema que fiz depois de comer uma empada

Antes que ela mudasse de idéia
sobre tudo,
eu aproveitei a guarda baixa
e penetrei em tua alma
Daqui não saio mais

Atado com esparadrapo ao teu pelo curto
Fico te vendo corcovear
feito um tronco
na correnteza da multidão
dispersa pelo tiroteio
É inútil protestar
Contra o imposto que tu cobras
Para não me tirar o que não tenho

Ai, ai, ai, ai
Que só me resta a dor de um dia
Vinte e quatro horas de alegria
E mil quatrocentos e quarenta risos
De um minuto cada
Nem sei se tenho dentes para tanto
Mas vou tentar

Se tu chegastes até aqui
E achas estranho o meu
Trôpego matraquear
Arruma uma empada
Para ti
E ponha-se no meu lugar

O troco que me pedes
É a esmola para o santo
É o gole de aguardente
É a culpa que não tenho
De não querer o que é querido
Agora vai embora
Que o meu tempo acabou
Antes mesmo de começar

A grande idéia que tive depois de fumar

A grande idéia que tive depois de fumar Marlboro
_Eu amo o seu trabalho. Você pinta como um santo. Suas naturezas mortas são tão evocativas, cheias de emoção, como um pedaço de uma linda música. E os retratos que você pinta têm mais histórias do que a maioria dos filmes.

Bandidas

_Poucas vezes nós fazemos a pergunta realmente importante, a que merece uma resposta esclarecedora. Mas a verdade também é que muitas vezes recebemos as melhores respostas do mundo para as perguntas que não foram feitas ainda. Então, continuamos perdidos.

Conversar com o Velho Tom às vezes era complicado. Ele era metido a filósofo. E gostava de dizer que usava o “método dialético/quântico de investigação da realidade”. Eu nunca fiz a menor menção de querer saber o que isso significava, o que me poupou de um monte de asneiras. Mas ele sabia ser divertido quando queria.

_Aposto como faço aquele sujeito me pagar uma cerveja, ele dizia.

E num instante já estava sentado e conversando com um cara que ninguém nunca tinha visto antes. E no final, o sujeito lhe pagava não somente uma, mas várias cervejas. Até o dia em que acabava indo se juntar a nós, de pé, ao lado do balcão, ao perceber que era o único jeito de não acabar pagando cerveja para o Velho Tom ou outra pessoa qualquer. Nós éramos assim. A turma do chopp. Grana contada para dois, no máximo três chopps, e um quibe, ou um kafta, ou uma coxinha. Depois, zarpar de volta para casa, a passo, fazendo xixi nas árvores.

As mesas do bar eram apenas para ocasiões festivas ou para quando uma garota precisava ser impressionada. Em geral, o balcão era somente para nós, os habitués sem grana, os descolados calejados e sem dinheiro, os caras que só de vez em quando conseguiam uma garota bonita, uma namorada esperta. E não era uma questão de simpatia. Sabíamos ser simpáticos. Era uma questão de visão de futuro próximo. Não podíamos esperar uma semana, ou um mês. Tínhamos 18 anos. Tudo era para agora. E algumas meninas, só de olhar dava para perceber que nunca topariam rachar um motel entrando a pé. Não, senhor. Não esta noite. E outras, meu amigo, não deixariam o motel escapar nem se tivessem que pagar sozinhas. E essas você deixava de lado, só por enquanto, para uma situação de emergência. Você sabe, um olhar maroto, sem significar sim, mas também sem significar um não. E havia aquelas maravilhosas que também olhavam e desafiavam o seu olhar, o seu bolso e a sua libido. As Bandidas se sentavam sozinhas, desafiadoras. Ou então se juntavam em grupos de três, quatro. Eram as melhores. E valia a pena tentar alguma coisa hoje, agora.

Nós, do balcão, conhecíamos diversas Bandidas e trocávamos informações. No topo do ranking havia a Aninha, a Vera, a Sandra, a Lenora e a Ivete. Malu, Babete e Tina, Joana, Fofão e Bia. Por último, mas ainda assim uma gata, estava a Lusa. Sempre chegava por último. O Velho Tom já havia estado com todas. E por isso, era respeitado como o maior conquistador do pedaço. As Bandidas eram sensacionais. E é lógico que também trocavam informações sobre todos nós.

E nessa noite em que tudo aconteceu, estávamos todos lá, a Turma do Chopp. E o time das Bandidas também. Menos a Lusa, que nessa noite não apareceu. Ou talvez tenha aparecido depois que eu já tinha saído, com a Lenora. Não importa. (Continua)

A felicidade não se compra

Como sempre acontece, não demorou muito para que ela visse a felicidade e a transformasse, o mais rapidamente possível, em tristeza e culpa. Algum dia ainda vou escrever a história do sujeito que tem um mulher que não suporta que ele seja feliz. Ou que se divirta. A esposa é uma pessoa aparentemente normal, mas que não consegue ver uma pessoa rindo sem que passe a maltratá-la. Ah, sim. Esse é o tema principal do livro das mesquinharias. Pessoas que não suportam ver outras felizes. A inveja é mesmo o pior dos pecados? Não sei, talvez. Entretanto, quando o sujeito está triste, ela se alegra como um pássaro e se torna viva e falante. Mas não com ele, é lógico, somente com outras pessoas. Vejamos como seria o início da história...

Eu estou procurando um objeto qualquer. Talvez uma agenda. Isso. Estou procurando uma agenda, por causa de um telefone que existe anotado ali. É um número especial, que não consta do catálogo. É o número do meu advogado.

Feliz Ano Novo

Feliz Ano Novo a todos. Uma coisa é certa: 2008 só pode ser melhor.